Заметки фенолога

Бросаю читать Кинга. И Геймана. И Чуковского. Вдруг из маминой из спальни Из шкафа вообще-то. Напала куртка. Ничто не предвещало. Раздряпала палец до крови. Ой, говорю, артикль. Ишь, говорю, какая пряжка злобная, мать ее лиходельница. Поднимаю плечики с этой клятой курткой и пихаю обратно в шкаф. А она рычит и дерет мне вторую руку. Артикль, говорю, артикль, артикль и артиклем тя в артикль по всему артиклю. И заглядываю под тряпки. И вижу: морда. Плоская от злости. Мозги вразнос Глаза враскос, нос красный (у ёй нос от волнения завсегда румяный), уши прижаты к затылку. То есть Кузьма тихой сапой заселилась в шмотки и вьет там гнездо. Garde, понимаете ли, mes robes. Причем от меня же и гард, да так рьяно! Шипит. Выгнала. Рану заклеила. Тем временем снег повалил. Кошка в шкаф – зима на двор? Так, что ли?